Versos sueltos

Triste el no creer... debe de ser.

 

 

 IN MEMORIAM EZEQUIEL MARTÍNEZ ESTRADA

Como ni usted ni yo creemos
(No creemos, ¿no es verdad?)
En esa pampa inmensa que es el cielo
(Cualquier otra imagen sería igualmente gastada y además igualmente falsa);
Como ni usted ni yo creemos,
Ahora le estoy hablando a un muerto,
Le estoy hablando a nadie, 
A nada:
Probablemente por esa manía de la literatura
Y de que los otros sepan lo que uno piensa,
O lo que uno quiere que los otros crean que uno piensa,
O lo que sea. 
Ahora ilustres patriotas, eminentes pensadores, escritores
Que son honra y prez del idioma dirán de usted
Cosas que nos harán sonrojar, pensando
En su soledad altiva, en su indetenible
Boca de señor ¡Qué le vamos a hacer! De todas formas,
El precio era morirse, decididamente un precio muy alto.
Y además, usted no quiso pagar ningún precio, ni quiso 
Oír otros elogios que las palabras de la amistad y la verdad. 
Ahora usted está otra vez, y para siempre, solo. Tan solo
Como los que bajaron la cabeza y al cabo murieron también.
Ahora se pudren todos, y todos son nadie, son nada.
De usted quedan esos papeles ardientes, ese rastro de llamas
Donde el corazón se hace mayor
Y esta cosa extraña de vivir recibe una luz en plena cara.
Yo no voy a decirle: Ezequiel
Martínez Estrada, no está muerto, etcétera,
Porque la verdad es que creo que sí,
Que está muerto.
Que la alucinante suma de azares
Que a través de astros, espacios, monstruos, 
Cataclismos, historias, se hizo una vez
Ezequiel Martínez Estrada, 
Ha concluido para siempre. 
Si el Universo fuera limitado en sus combinaciones,
Cabría alguna esperanza. Pero no hay ninguna.
Por eso le digo esta especie de adiós,
Asegurándole que en el río de mis azares, 
Y en los de muchos como yo, 
Hay uno que fue usted, 
Y que ésa es la única inmortalidad posible:
Que ya yo no pueda ser como era 
Antes de haberlo conocido y querido mucho.
Todo no es más que un soplo: 
Usted, yo, el universo, pero
Puesto que ha habido gente como usted,
Es probable, es bastante probable,
Que todo esto tenga algún sentido.
Por lo pronto, ya sé: no bajar la cabeza.
Gracias, y adiós.

Roberto Fernández Retamar

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

Me llamas

alborotas la brisa,

se respira prisa

quieres todo para antes de ayer...

Paciencia.

No puede ser.

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

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 SONETO XVII

Perdido ando, señora, entre la gente, 
sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida; 
sin vos, porque no sois de mí servida; 
sin mí, porque no estoy con vos presente;

sin ser, porque de vos estando ausente 
no hay cosa que del ser no me despida; 
sin Dios, porque mi alma a Dios olvida 
por contemplar en vos continuamente;

sin vida, porque ya que haya vivido, 
cien mil veces mejor morir me fuera 
que no un dolor tan grave y tan extraño.

¡Que preso yo por vos, por vos herido, 
y muerto yo por vos d'esta manera, 
estéis tan descuidada de mi daño!

Francisco de Figueroa

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

La leo cantando, con su propia melodía, que la tiene...

 

 

 

 AMÉMONOS

Buscaba mi alma con afán tu alma, 
buscaba yo la virgen que mi frente 
tocaba con su labio dulcemente 
en el febril insomnio del amor.

Buscaba la mujer pálida y bella 
que en sueño me visita desde niño, 
para partir con ella mi cariño, 
para partir con ella mi dolor.

Como en la sacra soledad del templo 
sin ver a Dios se siente su presencia, 
yo presentí en el mundo tu existencia, 
y, como a Dios, sin verte, te adoré.

Y demandando sin cesar al cielo 
la dulce compañera de mi suerte, 
muy lejos yo de ti, sin conocerte 
en la ara de mi amor te levanté.

No preguntaba ni sabía tu nombre, 
¿en dónde iba a encontrarte? lo ignoraba; 
pero tu imagen dentro el alma estaba, 
más bien presentimiento que ilusión.

Y apenas te miré... tú eras ángel 
compañero ideal de mi desvelo, 
la casta virgen de mirar de cielo 
y de la frente pálida de amor.

Y a la primera vez que nuestros ojos 
sus miradas magnéticas cruzaron, 
sin buscarse, las manos se encontraron 
y nos dijimos «te amo» sin hablar

Un sonrojo purísimo en tu frente, 
algo de palidez sobre la mía, 
y una sonrisa que hasta Dios subía... 
así nos comprendimos... nada más.

¡Amémonos, mi bien! En este mundo 
donde lágrimas tantas se derraman, 
las que vierten quizá los que se aman 
tienen yo no sé que de bendición,

dos corazones en dichoso vuelo; 
¡Amémonos, mi bien! Tiendan sus alas 
amar es ver el entreabierto cielo 
y levantar el alma en asunción.

Amar es empapar el pensamiento 
en la fragancia del Edén perdido; 
amar es... amar es llevar herido 
con un dardo celeste el corazón.

Es tocar los dinteles de la gloria, 
es ver tus ojos, escuchar tu acento, 
en el alma sentir el firmamento 
y morir a tus pies de adoración.

Manuel María Flores

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

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A ESPAÑA

                I

¿Qué aguardas, noble Iberia, que no acudes
a la lid a favor de tus hermanas?
¿Qué hiciste de tus bélicas virtudes,
honra y prez de las huestes castellanas?

¿No ves que el tiempo, como el gamo, corre?
¿Que mañana, si llegas, será tarde?
¿Por no dejar tu marfilina torre,
no habrá quien te moteje cobarde?

¿Has muerto a Don Quijote de la Mancha,
el desinteresado caballero
cuyo prestigio, sin cesar, se ensancha;

y cambiando tu antiguo derrotero
por la vía más próspera y más ancha,
comienzas a inspirarte en su escudero?

                II

¡No, Madre España, no, tú eres la misma
de tus gloriosas épocas lejanas;
tu corazón magnánimo se abisma
en el mar de dolor de tus hermanas!

Sólo que la actitud de tu gobierno
pesa en tu voluntad... no en tu pericia;
y acometer al trágico Guillermo
no puedes aunque invoques la justicia.

Eres la misma, tú, la misma España
del Cid, de don Pelayo y Carlos Quinto
cuyo lustre jamás el tiempo empaña.

¡Firme tu torre en inmutable plinto,
en aurora inmortal su aguja baña
mientras canta la Gloria en su recinto!

Julio Flórez

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

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     ( MUJER MÍA )

Me duele una mujer en todo el cuerpo

JORGE LUIS BORGES

a Teresa

                  1

Desnuda, blanca, de nieve, 
de pan cálido, de mar, te quiero, 
mujer mía, en el costado 
simiente de la noche.

Ave, estela lunar, 
como de dios, como de ángel. 
Dánae de oro, 
mujer de arcilla tierna, 
(Limpia, blanca, crepuscular...) 
carne, saliva y sombra.

                  2

Mujer, desnuda, blanca mía, 
reguero lunar de oros 
y de insomnios. 
(De algas, de espadas que se incendian.)

Hembra nocturna, mujer hambrienta 
de raíces, 
de los tigres más dulces. 
(Piernas, voces, comarcas...)

Densos senos 
de materia translúcida, 
mujer de días y de abismos, 
donde pudiera invocar el secreto, 
el solo nombre 
con que incendias el mundo.

                  3

Real mujer que oculta la soñada, 
en su vaivén de tierra y luz, 
de vegetal y fuego, mujer 
de otra mujer más honda.

Mía mujer, en el reverso 
vacío de las horas.

Con los párpados heridos por la sombra, 
(las raíces, los musgos, los lagartos...)

Miguel Florián

 

 

Sorpresa de muchos

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

Según mi humilde opinión, de lo mejorcito de Florit...

 

 

 

MARTIRIO DE SAN SEBASTIÁN

Si, venid a mis brazos, palomitas de hierro;
palomitas de hierro, a mi vientre desnudo.
Qué dolor de caricias agudas.
Si, venid a morderme la sangre,
a este pecho, a estas piernas, a la ardiente mejilla.
Venid, que ya os recibe el alma entre los labios.
Sí, para que tengáis nido de carne
y semillas de huesos ateridos;
para que hundáis el pico rajo
en el haz de mis músculos.
Venid a mis ojos, que puedan ver la luz;
a mis manos, que toquen forma imperecedera;
a mis oídos, que se abran a las aéreas músicas;
a mi boca, que guste las mieles infinitas;
a mi nariz, para el perfume de las eternas rosas.
Venid, sí, duros ángeles de fuego,
pequeños querubines de alas tensas.
Sí, venid a soltarme las amarras
para lanzarme al viaje sin orillas.
¡Ay! qué acero feliz, qué piadoso martirio.
¡Ay! punta de coral, águila, lirio
de estremecidos pétalos. Si. Tengo
para vosotras, flechas, el corazón ardiente,
pulso de anhelo, sienes indefensas.
Venid, que está mi frente
ya limpia de metal para vuestra caricia.
Ya, qué río de tibias agujas celestiales.
Qué nieves me deslumbran el espíritu.
Venid. Una tan sólo de vosotras, palomas,
para que anide dentro de mi pecho
y me atraviese el alma con sus alas...
Señor, ya voy, por cauce de saetas.
Sólo una más, y quedaré dormido.
Este largo morir despedazado
cómo me ausenta del dolor. Ya apenas
el pico de estos buitres me lo siento.
Qué poco falta ya, Señor, para mirarte.
Y miraré con ojos que vencieron las flechas;
y escucharé tu voz con oídos eternos;
y al olor de tus rosas me estaré como en éxtasis;
y tocaré con manos que nutrieron estas fieras palomas,
y gustaré tus mieles con los labios del alma.
Ya voy, Señor. ¡Ay! qué sueño de soles,
qué camino de estrellas en mi sueño.
Ya sé que llega mi última paloma...
¡Ay! Ya está bien, Señor, que te la llevo
hundida en un rincón de las entrañas!

Eugenio Florit

 

 

Para gustos los colores y las poesías, claro...

 

 

¡¡Sed muy felices!!
 

 

 

 

Duro recuerdo

 

 

 

 A UN RAYO QUE MATÓ A UN BURRO

Arde consuena con horrendo estampido
Jove que en la nube iracundo inflama
y en la pálida lumbre que derrama
amagado el mortal teme encogido.

Al trueno horrendamente repetido
huye a esconderse en la apartada cama
lloroso el Niño, y tus piedades llama,
Jove, el justo varón descolorido.

Se estremece el Olimpo, y ya apercibe
tu mano el rayo que hasta al justo aterra
y fulminado en fin baja violento:

y cuando en vicios opulentos vive
el vil Ganion, azote de la tierra,
¿se ceba tu furor en un jumento?

Juan Pablo Forner y Segarra

 

 

... que a nadie le importa, que pocos recuerdan, que hace tener miedo a la tormeta.

 

 

¡¡Sed muy felices!!