Versos sueltos

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No me dejaba responder al otro, sigo con cántigas...

 

 

 

        CANTIGA CXCV

Como Santa Maria fez que onrrassen o cavaleiro que morreu no torneamento, porque guardou a sa festa.

Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

E desto contado
per mi mui de grado
será e mostrado
que a que nos guia,
a mui Preciosa,
fez miragre sinaado,
come poderosa,
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Dun bon cavaleiro
d' armas, que senlleiro
con seu escudeiro
a un tornei ya
e viu mui fremosa
mena en un terreiro
e muit' amorosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

El nunca quisera
casar, mas mui fera-
mente garçon era;
poren lle fazia
ssa luxuriosa
voontade que ouvera
sempr' e boliçosa,
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Que a cobiiçasse
e a demandasse
e sigo levasse,
e que averia
noite mui viçosa,
se con ela albergasse,
e mui saborosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

A seu padr' agynna
mandou da menynna,
dessa fremosynna,
que el lle daria
per que menguadosa
nunca fosse nen mesqa,
mais sempr' avondosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

E el con pobreza,
por gãar requeza
fez grand' avoleza,
disse que querria;
e mui vergonnosa-
mente lla deu con vileza,
ca non por esposa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Pois lla outorgada
ouve [e] levada
dentr' a ssa pousada,
ela sse changia,
dizend': «Ai, coitosa,
nunca mais serei chamada
virgen omildosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

U ela chorava,
el lle demandava
como sse chamava.
Diss' ela: «Maria
a malavegosa,
que en quant' eu receava
ca com' astrosa;
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Ca sempr' eu guardara,
pois sabad' entrara,
sa noit' e punnara
de ter vigia
pola desejosa
vida gãar, que achara
certa, non dultosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Quand' el est' oydo
ouve, esmarrido
foi e mui partido
do que cometia;
e ant' a chorosa
se connoceu por falido,
pois religiosa
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Era ben na mente.
Poren mantenente
a un seu sergente
diz: «A abadia
que é en Tolosa
mi leva, de San Clemente,
esta querelosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

[E di log' a essa]
que é abadessa,
que nunca condessa
sigo colleria
que mais proveitosa
lle seja, ca, mia promessa,
non é revoltosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Ey-la no convento,
e el, non con cento,
no torneamento,
u morte prendia
mui perigoosa;
e [y] ouv' enterramento
na praça ervosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

O convent' estando
a el asperando
muit' e preguntando
quando chegaria;
mais lá mui queixosa
a moça foi por el, quando
ouve sospeytosa
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Sa vida, e forte
temeu del sa morte.
Mas deu-ll' en conorte
de noit' u durmia
a mui Graciosa,
dizendo: «Daquel ssa sorte
non é temerosa,
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Ca ja é na vida
santa e comprida.
Mas tu sen falida
mia messageria
faz com' aguçosa
à abadessa, que ida
faça mui trigosa
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Ali u lidaron,
ca ben y mataron
e ar enterraron
aquel que t' avia
por muit' enganosa-
mente, e a el tiraron
daquest' amargosa
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Vida e deserta;
de que será certa
quando vir aberta-
mente que nascia
ha deleytosa
rosa; poren sen referta
vaa y goyosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

A moça, que sage
foi, aquel viage
fez com' é usage;
foi quant' ir podia
aa mui briosa
abadess' e seu message
contou mederosa-
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Ment'. E ela disse:
«Non foi quen oysse
nunca neno visse
est' e eu sandia
e mui revatosa
seria sse y saisse
por ti, mentirosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

A moç' esperduda
sse foi, e viuda
a Virgen sannuda
ouve que dizia:
«Torn' à orgullosa
abadessa atrevuda
e mui desdennosa,
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

E dá-lle synaes
de pecados taes
que fez mui mortaes,
per que yr devia
aa espantosa
perdiçon, porque fez maes
come vil lixosa».
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

A moça mui quedo
llo diss' e con medo.
E a dona cedo
meteu-sse na via
muit' apressurosa-
ment', e non guardou degredo,
e foy affanosa
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

En desoterra-lo
e dali leva-lo
e depois deita-lo
como merecia;
ca maravillosa
vertude fez en mostra-lo
a mui vertuosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Daly adeante
foi mui ben andante
a moça, que ante
muito mal soffria
da mui despeitosa
abadessa de talante
brava e sannosa.
Quena festa e o dia
da mui Groriosa
quiser guardar todavia,
seer-ll-á piadosa.

Alfonso X el Sabio

. No hay dos sin tres y todo lo que finalizó tuvo que tener un comienzo...

 

 

 

CANTIGA I

Esta é a primeira cantiga de loor de Santa Maria, ementando os vii goyos que ouve de seu filho.

Des hoge mais quer’ eu trobar
    pola Senhor honrada,
em que Deus quis carne filhar
    bẽeita e sagrada,
    por nos dar gran soldada
no seu reino e nos herdar
    por seus de sa masnada
    de vida perlongada,
sem havermos pois a passar
    per mort’ outra vegada.

E porém quero começar
    como foi saudada
de Gabriel, u lhe chamar
    foi: «Benaventurada
    Virgem, de Deus amada:
do que o mund’ há de salvar
    ficas ora prenhada;
    e demais ta cunhada
Elisabét, que foi dultar,
    é end’ envergonhada».

E demais quero-lh’ enmentar
    como chegou cansada
a Beleem e foi pousar
    no portal da entrada,
    u pariu sem tardada
Jesu-Crist’, e foy-o deitar,
    como molher menguada,
    u deitam na cevada,
no preseve apousentar
    entre bestias d’arada.

E non ar quero obridar
    com’ angeos cantada
loor a Deus foron cantar
    e «paz em terra dada»;
    nem como a contrada
aos tres Reis em Ultramar
    ouv’ a ‘strela mostrada,
    por que sem demorada
vinheron sa oferta dar
    estranha e preçada.

Outra razón quero contar
    que lh’ ouve pois contada
a Madalena: com’ estar
    viu a pedr’ entornada
    do sepulcr’ e guardada
do angeo, que lhe falar
    foi, e disse: «Coitada
    molher, sei confortada,
ca Jesu, que véns buscar,
    resurgiu madurgada».

E ar quero-vos demostrar
    gran lediç’ aficada
que ouv’ ela, u viu alçar
    a nuvem lumenada
    seu Filh’; e pois alçada
foi, viron angeos andar
    entr’ a gent’ assũada,
    muy desaconselhada,
dizend’: «Assi verrá julgar,
    est’ é cousa provada».

Nem quero de dizer leixar
    de como foi chegada
a graça que Deus enviar
    lhe quis, atan granada,
    que por él esforçada
foi, a companha que juntar
    fez Deus, e ensinada,
    d’Espirit’ abondada,
por que souberon pregar
    logo sem alongada.

E, par Deus, non é de calar
    como foi corõada,
quando seu Filho a levar
    quis, des que foi passada
    deste mund’ e juntada
com él no ceo, par a par,
    e Reyna chamada,
    Filha, Madr’ e Criada;
e porém nos dev’ ajudar,
    ca x’é noss’ avogada.

Alfonso X el Sabio

 

Volvamos a un castellano más actual...

 

 

 

A UN RÍO LE LLAMAN CARLOS

(Charles River, Cambridge, Massachusetts)

Yo me senté en la orilla;
quería preguntarte, preguntarme tu secreto;
convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven;
y que cada uno nace y muere distinto (lo mismo que a ti te llaman Carlos).

Quería preguntarte, mi alma quería preguntarte
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.

Ah, loco, yo, loco, quería saber qué eras, quién eras
(genero, especie)
y qué eran, qué significaban «fluir», «fluido», «fluente»;
qué instante era tu instante
cuál de tus mil reflejos, tu ;reflejo absoluto
yo quería indagar el último recinto de tu vida
tu unicidad, esa alma de agua única,
por la que te conocen por Carlos.

Carlos es una tristeza, muy mansa y gris, que fluye
entre edificios nobles, a Minerva sagrados
y entre hangares que anuncios y consignas coronan.
Y el río fluye y fluye, indiferente.
A veces, suburbana, verde, una sonrisilla
de hierba se distiende, pegada a la ribera.
Yo me he sentado allí, sobre la hierba quemada del invierno para pensar por qué los ríos
siempre anhelan futuro, como tú lento y gris.
Y para preguntarte por qué te llaman Carlos.

Y tu fluías, fluías, sin cesar, indiferente
y no escuchabas a tu amante extático
que te miraba preguntándote
como miramos a nuestra primera enamorada para saber si le fluye un alma por los ojos,
y si en su sima el mundo será todo luz blanca
o si acaso su sonreír es sólo eso: una boca amarga que besa.
Así te preguntaba: como le preguntamos a Dios en la sombra de los quince años,
entre fiebres oscuras y los días—qué verano— tan lentos.
Yo quería que me revelaras el secreto de la vida
y de tu vida, y por qué te llamaban Carlos.

Yo no sé por qué me he puesto tan triste, contemplando
el fluir de este río
Un río es agua, lágrimas: mas no sé quién las llora.
El río Carlos es una tristeza gris, mas no sé quién la llora.
Pero sé que la tristeza es gris y fluye.
Porque sólo fluye en el mundo la tristeza.
Todo lo que fluye es lágrimas.
Todo lo que fluye es tristeza, y no sabemos de dónde viene la tristeza.
Como yo no sé quién te llora, río Carlos,
como yo no sé por qué eres una tristeza
ni por qué te llaman Carlos.

Era bien de mañana cuando yo me he sentado a contemplar el misterio fluyente de este río,
y he pasado muchas horas preguntándome, preguntándote.
Preguntando a este río, gris lo mismo que un dios;
preguntándome, como se le pregunta a un dios triste:
¿qué buscan los ríos?, ¿qué es un río?
Dime, dime qué eres, qué buscas,
río, y por qué te llaman Carlos.

Y ahora me fluye dentro una tristeza,
un río de tristeza gris,
con lentos puentes grises, como estructuras funerales grises.
Tengo frío en el alma y en los pies.
Y el sol se pone.
Ha debido pasar mucho tiempo.
Ha debido pasar el tiempo lento, lento, minutos, siglos, eras.
Ha debido pasar toda la pena del mundo, como un tiempo lentísimo.
Han debido pasar todas las lágrimas del mundo, como un río indiferente.
Ha debido pasar mucho tiempo, amigos míos, mucho tiempo
desde que yo me senté aquí en la orilla, a orillas
de esta tristeza, de este
río al que le llamaban Dámaso, digo, Carlos.

Dunster House, febrero de 1954.

Dámaso Alonso

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

En honor a...

 

 

 

 

 

 

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MONSTRUOS

Todos los días rezo esta oración 
al levantarme:

Oh Dios, 
no me atormentes más. 
Dime qué significan 
estos espantos que me rodean. 
Cercado estoy de monstruos 
que mudamente me preguntan, 
igual, igual, que yo les interrogo a ellos. 
Que tal vez te preguntan, 
lo mismo que yo en vano perturbo 
el silencio de tu invariable noche 
con mi desgarradora interrogación. 
Bajo la penumbra de las estrellas 
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, 
me acechan ojos enemigos, 
formas grotescas que me vigilan, 
colores hirientes lazos me están tendiendo: 
¡son monstruos, 
estoy cercado de monstruos!

No me devoran. 
Devoran mi reposo anhelado, 
me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, 
me hacen hombre, 
monstruo entre monstruos.

No, ninguno tan horrible 
como este Dámaso frenético, 
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, 
como esta bestia inmediata 
transfundida en una angustia fluyente; 
no, ninguno tan monstruoso 
como esa alimaña que brama hacia ti, 
como esa desgarrada incógnita 
que ahora te increpa con gemidos articulados, 
que ahora te dice: 
«Oh Dios, 
no me atormentes más, 
dime qué significan 
estos monstruos que me rodean 
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».

Dámaso Alonso, 1944

 

 

En honor a... otr@s...

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

 

 

Del siglo XIX también se pueden leer sin fatiga...

 

 

 

AS AMAPOLAS

      UROR. — TÍBULO.

El sol en medio del cielo
Derramando fuego está;
La s praderas de la costa
Se comienzan a abrasar,
Y se respira en las ramblas
El aliento de un volcán.

Los arrayanes se inclinan,
Y en el sombrío manglar
La s tórtolas fatigadas
Han enmudecido ya;
Ni la más ligera brisa
Viene en el bosque a jugar.

Todo reposa en la tierra,
Todo callándose va,
Y sólo de cuando en cuando
Ronco, imponente y fugaz,
Se oye el lejano bramido
De los tumbos de la mar.

A las orillas del río,
Entre el verde carrizal,
Asoma una bella joven
De linda y morena faz;
Siguiéndola va un mancebo
Que con delirante afán
Ciñe su ligero talle,
Y así le comienza a hablar:

—«Ten piedad, hermosa mía,
Del ardor que me devora,
Y que está avivando impía
Con su llama abrasadora
Esta luz de mediodía.

»Todo suspira sediento,
Todo lánguido desmaya,
Todo gime soñoliento:
El río, el ave y el viento
Sobre la desierta playa.

»Duermen las tiernas mimosas
En los bordes del torrente;
Mustias se tuercen las rosas,
Inclinando perezosas
Su rojo cáliz turgente.

»Piden sombra a los mangueros,
Los floripondios tostados;
Tibios están los senderos
En los bosques perfumados
De mirtos y limoneros.

»Y las blancas amapolas
De calor desvanecidas,
Humedecen sus corolas
En las cristalinas olas
De las aguas adormidas.

»Todo invitarnos parece,
Yo me abraso de deseos;
Mi corazón se estremece,
Y ese sol de Junio acrece
Mis febriles devaneos.

»Arde la tierra, bien mío;
En busca de sombra vamos
Al fondo del bosque umbrío,
Y un paraíso finjamos
En los bordes de ese río.

»Aquí en retiro encantado,
Al pie de los platanares
P or el remanso bañado,
Un lecho te he preparado
De eneldos y de azahares.

»Suelta ya la trenza oscura
Sobre la espalda morena;
Muestra la esbelta cintura,
Y que forme la onda pura
Nuestra amorosa cadena.

»Late el corazón sediento;
Confundamos nuestras almas
E n un beso, en un aliento...
Mientra s se juntan las palmas
A las caricias del viento.

»Mientras que las amapolas,
De calor desvanecidas,
Humedecen sus corolas
En las cristalinas olas
De las agua s adormidas».

Así dice amante el joven,
Y con lánguido mirar
Responde la bella niña
Sonriendo... y nada más.

Entre las palmas se pierden;
Y del día al declinar,
Salen del espeso bosque,
A tiempo que empiezan ya
La s aves a despertarse
Y en los mangles a cantar.

Todo en la tranquila tarde
Tornando a la vida va;
Y entre los alegres ruidos,
Del Sud al soplo fugaz,
Se oye la voz armoniosa
De los tumbos de la mar.

Junio 1858.

Ignacio Manuel Altamirano

 

 

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

 

Prefiero el seco, hendido por el rayo y en su mitad podrido, pero este olmo también es precioso...

 

 

 

 

A UN OLMO

Qué lenta libertad vas conquistando
con un silencio lleno de verdores!

Apenas si se nota en ti la vida
y nada hay muerto en ti, olmo gigante
Tus hojas tan pequeñas me enternecen,
te aniñan, te disculpan
de los brutales troncos de tus ramas.

Las hojas que resbalan por tu rostro
parecen el espejo de mi llanto,
parecen las palabras cariñosas
que me sabrías decir si fueras hombre.

¡Quién como tú pudiera ser tan libre,
con esa libertad lenta y tranquila
con la que así te vas formando!
Tú permaneces, pero te renuevas,
estás bien arraigado, pero creces,
y conquistas el cielo sin derrota,
dueño de tu comienzo y de tus fines.

Si yo tuviera comunicaciones
con las duras raíces ancestrales;
si mis antepasados retorcidos
me retuvieran firmes desde el suelo;
si mis hijos, mis versos y las aves
brotaran de mis brazos extendidos,
como un hermano tuyo me sintiera.

Olmo, dios vegetal, bajo tu sombra,
bajo el rico verdor de tus ideas,
amo tu libertad que lentamente
sobrepasa los duros horizontes,
y me quejo de mí, tan engañado,
andando suelto para golpearme
contra muros de cárcel y misterio.

Las tinieblas son duras para el hombre.

Manuel Altolaguirre

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

Si me empeño...

 

 

 

Oye que me está gustando más de lo normal...

 

 

 

 AL CUMPLIR MIS CINCUENTA AÑOS
  PREGUNTAS

¿Recordar mis esperanzas?
¿Revivir mis ilusiones?
¿Ir hacia atrás? ¿Encontrarme
a media vida, sin vida,
en la sima de un abismo
hundida cumbre del aire?
¿Volver al centro del alma?
¿Romper espejos? ¿Pedir,
pedir a gritos la noche?
No mires atrás, no mires.
Mira al sol y a las estrellas.

Manuel Altolaguirre

 

 

Así es como ocurren las cosas. Y tengo algo de él, pero no he llegado a encontrarlo... Demasiadas mudanzas, me temo.

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

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UN DÍA

A Gerardo Diego

    LA NOCHE

Desfilaron las sombras
de los que me quisieron.

Era una mala sombra
repetida mil veces.
Un ángel sombrío, solo,
como un amor sin flechas,
anclas, ni fuego.
Había vivido en todos
los cuerpos ya en ruinas
que me quisieron antes,
los que se desconcharon
y en lugar de esqueletos
dejaron en la tierra
una sombra, las sombras
que enturbian mis recuerdos,
un luto permanente;
muchedumbre de sombras
que hacen negra la noche,
mi tristeza, mi vida.

Esta oscuridad es sólo
una turba de ángeles negros,
de custodios vacantes,
de soledades juntas,
de silencios unidos.

Es el pavor caliente.
Son las almas viudas
de sus cuerpos adúlteros.

Despeinados los fuegos
opacos del infierno,
sus greñas carbonizan
y ocultan cuanto tocan.

No hay alba que mitigue
este castigo denso,
esta espesa tiniebla,
esta muerte profunda.

Manuel Altolaguirre

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

¿Y?